Lo siento, hace tiempo que dejé de pretender saber escribir poemas. Últimamente, de hecho, he dejado de pretender ser muchas cosas. No podía seguir impostando ser alguien que no soy sólo por cautivarte. No quiero construir prisiones a nuestro alrededor, todo pierde el valor si no se elige libremente.
Así que aquí estoy simplemente yo, para bien y para mal, desprovisto de adornos. Y si te agrado que sea porque realmente te complazco yo y no mis artificios, por difícil que ello resulte.
Se me acusa de idealizar, pero niego la mayor, no se trata de sublimar ciertas cualidades buscando llevarlas a un grado de paroxismo que me ciegue, si no de ser consciente de que lo que se me muestra delante es atrayente por encima de cualquier otro calificativo.
No insinúo que seas perfecta, lo que digo es que por ser como eres me gustas y porque me gustas admiro cada una de tus facetas como una obra de artesanía fruto de una vida que discurrió ajena hasta que nos encontramos por puro azar.
Que alguna pueda ser menos brillante, o sus aristas menos afiladas, desde luego, pero no por ello dejan de formar parte de un conjunto que cautiva mi mirada y mi pensamiento.
La perfección es aburrida, monótona y previsible, blanda como una almohada demasiado usada, amarillenta como un papel expuesto a las inclemencias de la lluvia y el sol que son los ojos de quienes se pasean por ella en busca de alimentar su propia vanidad.
Lo verdaderamente admirable sucede siempre bajo la luz de la luna, inadvertido, en la penumbra empapada del frescor de los descubrimientos inesperados. Como nos sorprendió el punto de rocío envueltos en una manta aquella noche, viendo las estrellas sin mirar hacia el cielo.
Aquellas dos estrellas que ya no veo iluminando mis madrugadas pero imagino abandonándose lentamente al sueño, al compás de tu respiración envuelta por mis brazos y acunada por mis susurros. Y, mientras, hundo mi nariz en tu pelo tratando de aspirar el paso del tiempo para detenerlo así, en ese instante, para siempre. Y sonrío.
Y entonces despierto y me pregunto si todo eso que he soñado es un recuerdo, un oráculo o eres tú.
Feliz Día Mundial de la Poesía...de algún modo.
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